O vento rodopia nas frinchas
E anima antigos sussurros
Não há corvos na janela
Nem lareiras
Não há pedras encasteladas
Nenhuma Joana pelos cantos
Não há borboletas
Apenas o pó que volteja
Encandeado pelo lume
Da folha morta
Ninguém vê meus fantasmas
E eles dançam primorosos
com delicadeza e distinção
Rodopiam tarde da noite
Cheios de graça
Roubam-me o ar
Tardios
Mortos
Castiços
(Rosa Cardoso)
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