PELE

acho que devo vestir algo

cobrir o corpo em que passeias

tatuagens que a saliva deixa

me travestir de santa

adotar uns mantos azuis

usar armas e capa vermelha?

beijo na boca

e você me tateia

novas linhas marcam

descaminhos na pele nua

assobia uma canção

diz ser minha

traceja notas e arpejos

me faz partitura

delicado arranjo

allegro , adagio, allegro molto

notas perdidas de um chorinho

o abraço vem e me envolve

e termino a manhã vestida

entronizada e encantada

manto de pele

armas de beijo

toda decente,

me visto de você

Poema de Rosa Cardoso

Pouso forçado

Sombra sentada sobre mim

Passagem para a melancolia

Tristeza discreta

Quase sem avaria

Nessa fase conformista

Dentro dos conformes

Liguei o modo avião

Funciona?

Não sei ao certo

Conto quando aterrar

Olho as ondas e marolas

Revoltas brandas

Céus de brigadeiro

Todo dia um golpe

Um soco na boca da alma

E, pelo canto do olho assisto

Outra conquista estuprada

Quem liga?

Aperte os cintos

Não olhe pra baixo

Não se afogue

Não se queixe

Não desabe

Esqueça o goblin

Amarre o incubus

Desacelere !

Lá vem a pista!

Poema de Rosa Cardoso 

festim

Relances distraídos

Escapam pelas frestas

Em seu imaginário

Instantes de festim

Trechos escolhidos

Pedaços de mim

Você

meu relicário

Poema de Rosa Cardoso

Verbo Suicida

♀

resisto ao verbo, faço-me de forte.
e as palavras caem,
tilintam pelo caos
canção feita de ecos,
dissonante, alma errante
árida,
viciada e exangue,
por onde minhas águas saem.


não discuto, pois se é de luto,
é tarde
demais para que eu chore.


elas despencam
desarvoradas e inertes,
e mesmo a flor que nasce
morre...
desabada pelo chão.


ouve
retinem sinos enferrujados!
pelo céu destroçado
de cada uma de minhas preces.


tuas palavras esfiapadas
flutuam em cacos de sorrisos,
Somes! Desapareces...
e me ficam só
sussurros em fios partidos.


e louca, tal Joana de Espanha,
danço distraída pela algaravia
e as palavras caem
espargindo os cacos
vítreos pedaços
de cada lágrima
em que refulge teu olhar
e que não ousei verter.


é tão tarde, não vê ...?


com que rimas direi
minhas palavras?
se meu verbo está mudo
pela tua boca colada à minha...?
pelo vírus que me sangra ,
pelos teus infernais remédios...
pelo que só se sente
diante do tédio
que sente cada escritor.
a dor de não fingir o que sente,
esse processo indecente
de rasgar laudas e laudas,
lançando-as aos céus.
são apenas, e tão somente
fantasmas...
kamikazes
de papel...



♂