Public Confession (Restricted)
Logbook of Insanity No. 20 — Entry: Night
Tone: Unquiet · Voice: First Person

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I was reading The Queen of the Damned.
It was a live session.
The first chapter told the story of the red-haired twins — that first part where they draw the attention of Akasha and Enkil’s empire, a supposed representation of ancient Egypt before it was Egypt, but really a mix of Egyptology and pure fantasy.

And as I read, I grew depressed.

There they were — two women from the region that would now be called Palestine — watching their people being erased from the face of the earth, their rituals and bodies profaned in the name of the desires of a distant empire that justifies its atrocities with feeble faith.

It was impossible for me to go live yesterday because reality, my love, is far worse.

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Pela posição do seu badalo, o sino evoca a posição de tudo que está suspenso entre o céu e a terra e, por isso mesmo, estabelece uma comunicação entre os dois.
(Dicionário de Símbolos — Chevalier, Jean & Gheebrant, Alain)

Os sinos dobram por quem?
Perdidos na imensidão...
Não chamam por mim
embora eu me reconheça em seu badalar.
Blémmmmmmmmmmmmmmmm

Os sinos dobram por quem?
Sinos de cristal...
Sinos de bronze
Sinos de luar...
Blémmmmmmmmmmmmmmm

Os sinos dobram por quem?
Se não chamam por mim,
por que ainda os ouço tilintar?
Perdidos... perdidos... perdida...
Blémmmmmmmmmm

Os sinos dobram por quem?
Pelos mortos
Pelos vivos
Por quem??
Blémmmmmmmmmm

Os sinos dobram por quem?
Que estranha conversa
entabulam
nessa estranha ressonância?
Blémmmmmmmmmmmm

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— End of Entry —

Confissão Pública (Restrita): Diário de Loucura nº 19

Versão Bilíngue — Português / English

Publicado em [insira a data]

Português

Por acaso ando perto daquele abismo.
Correndo atrás do siso
dum vento torto,
dum sopro na nuca.

Bem naquela hora que dizem ser mágica:
abrir as asas,içar velas, soltar o lastro.
Fingir ser algo de outro mundo,outro jeito.
Pular noites em dias,virar ocaso em alvorada.
Acalmar tempestades.

Calamares gigantes, grilos, pirilampos,
borboletas que cismam com suas caixas e encaixes.
Prendo a respiração entrelinhas
e me esforço por soprar a neblina.
Não fiz nada e hoje já é ontem.

Assim, sem querer, quase noite.
Nuvens magenta arrastam olhos insones.
E eu corri desastrada,caí,
tropecei no vestido rendado de promessas.
Queria voar,nadar.
Era tão tarde.Ou tão cedo.

O salto quântico ninguém viu.
A terra seguiu girando.

Quando cheguei naquele ocaso, por acaso,
era quase noite.
Nuvens magenta se arrastavam.
Tantas!!Imensas!

Atrás do tempo, tempo que vinha,
tempo que foi sem ter sido.
Dias a fio enfastiados dessa tarde inteira,
desse acaso sem fim.

A lua escorregava sem pressa
e chegava quando dormia,
e desabava na noite que caía dentro dos espelhos,
avessa e cansada dos futuros que entrevia.
Visagens inúteis.

Pra distrair teus olhos numa tarde qualquer.
Abrir teu sorriso que o breu comia.
Caiam da cama cacos de riso,
tilintando pelos cantos,rasgando a pele diáfana.
E a luz respinga por aí,
pinta retalhos rendados na pele nua.

Atrás do tempo, tempo que vinha,
tempo que foi sem ter sido.
Desse acaso sem fim.

Fechávamos os olhos mudos.
Fugíamos da luz.
Driblávamos a escuridão.

A lua escorregava sem pressa
e chegava quando dormias,
perdido e desabado na noite que caía.

Sorrias dentro dos espelhos,
avessa e cansada.
Entrevias futuros,visagens inúteis.

Morri nos teus olhos numa tarde qualquer.
Beijei teu sorriso que o breu comia.
Ele partiu-se.

Cacos de riso tilintam pelos cantos,
guardados na antessala vazia.

A luz respinga em mim,
pinta negrumes dissonantes,
poemas rendados na pele nua.

English

By chance, I walk close to that abyss.
Chasing the reason
of a crooked wind,
of a breath on my neck.

Right at that hour they call magic:
to open wings, hoist sails, let go the ballast.
To pretend to be something from another world, another way.
To turn nights into days, sunsets into dawn.
To calm storms.

Giant squids, crickets, fireflies,
butterflies obsessed with their boxes and fittings.
I hold my breath between the lines
and struggle to blow away the fog.
I did nothing, and already today is yesterday.

So, without meaning to, almost night.
Magenta clouds drag sleepless eyes.
And I ran, clumsy, fell,
tripped on the laced dress of promises.
I wanted to fly, to swim.
It was so late. Or so early.

No one saw the quantum leap.
The Earth kept turning.

When I reached that sunset, by chance,
it was almost night.
Magenta clouds dragging along.
So many! Immense!

Behind time — time that came,
time that went without ever being.
Days and days weary of this endless afternoon,
of this endless chance.

The moon slipped slowly
and arrived while I slept,
and collapsed into the night that fell inside the mirrors,
reversed and tired of the futures it half-glimpsed.
Useless visions.

To distract your eyes on some idle afternoon.
To open your smile that the darkness devoured.
Shards of laughter fell from the bed,
clinking through the corners, tearing the diaphanous skin.
And the light splashes around,
painting laced patches on bare skin.

Behind time — time that came,
time that went without ever being.
Of this endless chance.

We closed our mute eyes.
We fled from the light.
We dodged the dark.

The moon slipped slowly
and arrived when you were sleeping,
lost and collapsed in the falling night.

You smiled inside the mirrors,
reversed and weary.
You glimpsed futures, useless visions.

I died in your eyes one idle afternoon.
I kissed your smile the darkness devoured.
It shattered.

Shards of laughter chime through the corners,
kept in the empty antechamber.

The light splashes on me,
painting discordant shadows,
laced poems on bare skin.

— Confissão Pública (Restrita)

Public Confession (Restricted) · Logbook of Insanity No. 17

Public Confession (Restricted) · Logbook of Insanity No. 17 — Entry: Night · Tone: Unquiet · Voice: First Person
Timestamp: Somewhere between servers and sleeplessness.

Logbook of Insanity No. 17

I was thinking tonight about this long road I’ve walked as an internet user. It started simple — emails, a few forums. Then someone invited me to Orkut. Yes, invited — because back then you needed an invitation, as if entering a secret club of strangers. I spent hours on MSN, played online RPGs. Every time my “real” life started falling apart, I would become a refugee in the virtual one. When I worked as a freelance voice actor, I had to stay online, available, waiting for possible recording requests. I passed the hours talking to people who lived far away, people I would never see, but who somehow felt closer than those outside my screen. Once, two women I only knew online created an absurd little plot. One of them claimed she was in my city. She said she had come for a reason I can’t even remember now. She spent the whole night sending me messages — first saying she was boarding, then that she had landed, and finally calling me from the “airport” asking for my address. I didn’t give it. I checked. She had never left her house. I cut contact. I never asked why. I didn’t want to know. Now, in this shiny twenty-first century, I do reading livestreams to distract myself from the fact that I still don’t have a job, that I’m once again in survival mode. During those lives, two men comment, like, and chat with each other and with me — the only ones among a crowd of silent spectators. I remembered those women, and I thought: maybe it’s the same thing again. Maybe those two aren’t two at all, but one. A stalker talking to himself through different faces, trying to draw my attention. Why? I have no idea. And, just like before, I don’t want to know.

— R.

Preserved anonymously. Retrieved from the night shift of the web.

Logbook of Insanity No. 16

Public Confession (Restricted)

Logbook of Insanity No. 16 — Entry: Night
Tone: Unquiet · Voice: First Person

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Grand and hollow, the words came again—those perfumed encouragements, dressed in light, dripping with pomp and void. Well-intentioned, yes, but useless, unbearably so. I felt that old urge rise, that impulse to retreat into some forgotten corridor of myself where no voice could follow.

I am restless. Tired in a way that no sleep will ever fix. Starved for a freedom that never arrives, a hunger that turns to sickness, and the sickness, to anger. There are days when I crave indifference the way others crave touch. I couldn’t laugh, not even if I tried; laughter feels like a language that no longer belongs to me.

The words that come are sharp now, feverish kindnesses that sting more than they soothe. There’s a wish in me, growing, twisting like smoke—just to coil into myself, to vanish quietly into my own silence.

Tonight, I sat through the endless speech again, the sermon of the living righteous. I listened because I had to, not because I believed there was an end to it. It stretched and stretched, and I wondered if boredom would kill me before rage did. It always ends the same way—with an accusation, or the soft threat of hell.

“A difficult work,” he said, as if difficulty sanctified cruelty. “From now on, it will no longer be you who lives, but I who live in you.” His voice carried the weight of eternity, and I felt myself thinning beneath it, dissolving into something half spirit, half refusal.

And yet, today I thought—we are becoming more and more ourselves, which is to say, less and less human. Eternity must be insanity, not the madness that bursts, but the kind that stretches forever, unraveling memories until nothing remains but the echo of what once mattered.

The one I once called a psychopath looked at me today, and for a fleeting second, I believed he was the kindest of all among the chaos. Perhaps precisely because he was what I feared to name. He never lied about the fracture inside him; he wore it like an amulet. Maybe that’s what kindness really is—clarity, even if it terrifies.

The night is long. I hear voices even when I’m alone. Maybe it’s the echo of the speech, maybe it’s him, still reciting his scriptures inside my head. I don’t know where his words end and mine begin anymore.

I’ve written all this because the silence between thoughts has become unbearable. If someone ever finds these lines, let them know: it was never about guilt, only about the unbearable weight of being seen too clearly.

— Preserved as requested.
Signature: R.

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MEKARE E O OCEANO/MEKARE AND THE OCEAN

 

MEKARE E O OCEANO

Memória, Exílio e Colonialismo nas Crônicas Vampirescas

Há livros que nos leem de volta. Queen of the Damned, de Anne Rice, é um desses.

Entre as muitas vozes que atravessam suas páginas, há duas que me perseguem há anos: Mekare e Maharet — irmãs imortais, espelhos divididos de um mesmo arquétipo feminino.

Elas atravessam milênios, oceanos, impérios. Carregam consigo a memória do mundo e o fardo do exílio.

Em Queen of the Damned, Rice as lança ao mar em caixões de pedra, arrastadas por jangadas frágeis — um gesto mítico, histórico e simbólico. É o nascimento do exílio como metáfora: o corpo feminino lançado às correntes do tempo.

Neste mergulho, sigo as rotas dessas irmãs, entre a pedra e a água, entre o Velho e o Novo Mundo.

O EXÍLIO DAS IRMÃS

“Fomos colocadas em caixões de pedra. Um foi levado para o leste, o outro para o oeste.”

Saqqara — a necrópole que guarda os limiares entre o vivo e o morto — torna-se o ponto de partida. É ali que a memória se sela.

A escolha de Rice não é casual: é nas areias do Egito que a história e o mito se entrelaçam pela primeira vez.

Maharet e o Leste

Maharet deriva para o leste, devolvida ao ventre do Oceano Índico. Seu caixão se abre em alto-mar: renascimento.

A travessia é curta, mas simbólica. A água devolve-lhe a vida, e com ela, a memória.

Maharet reaprende o mundo pelo corpo — não mais como sacerdotisa, mas como mulher que recorda e observa.

Carrega em si a consciência da irmã perdida, como se o sangue guardasse a saudade da metade exilada.

Mekare e o Oeste

Mekare, lançada ao oeste, mergulha em outra travessia — mais longa, mais brutal.

O Atlântico a engole, a isola, a refaz. Seja nas profundezas ou nas margens de um continente virgem, ela é tragada pela geografia do esquecimento.

Duas hipóteses se desenham:

O Caixão Afundado: o oceano a aprisiona por séculos. Útero e tumba. O silêncio absoluto gera loucura mística e a transforma em força pura.

A Travessia em Terra Firme: a jangada encalha. Mekare caminha. Meses, séculos, eras.

Pisa em terras onde povos originários — Tupi-Guarani, Jê, Aruak, Cariri — já teciam o mundo com canto e corpo.

Ali, ela se torna andarilha arcaica, testemunha de uma memória anterior ao império.

Seu silêncio não é ausência: é absorção. É escuta da terra e de seus deuses esquecidos.

Em ambas, o oceano é o mediador do sagrado. A travessia não é geográfica — é espiritual.

O OLHAR EUROCÊNTRICO

Quando Maharet reencontra Mekare, é pela lente do Velho Mundo.

A narrativa, tão bela quanto cruel, traduz a irmã como ausência: a louca, a perdida, a selvagem.

O “Novo Mundo” é visto como espaço de solidão e primitivismo — a velha fábula colonial disfarçada em mito gótico.

Mas o que Maharet chama de esquecimento é outra forma de memória.

Mekare não fala a língua do império.

Ela é corpo, terra e sangue — e isso basta.

Maharet é o arquivo; Mekare, a experiência.

Uma mede, a outra sente.

Uma escreve, a outra encarna.

Rice dramatiza o olhar colonial, deixando-o ruir em si mesmo.

O poder de Mekare está no que não pode ser traduzido.

ENTRE CRÍTICA E ECO

Rice trabalha em tensão delicada.

Consciente ou não, Maharet repete o olhar colonial, enquanto Mekare encarna o retorno do reprimido — a natureza, o corpo, o feminino.

O Velho Mundo tenta enterrar a memória; o Novo Mundo devolve-a intacta, vingativa, carregada de vida.

O oceano é o mediador dessa vingança — corrente que separa e une, como o sangue entre irmãs.

Rice não escreve um tratado anticolonial, mas um mito que o desvela.

O colonialismo, em sua narrativa, é uma maldição simbólica: o poder de apagar histórias — e o retorno inevitável do que foi silenciado.

Mekare emerge como esse retorno.

Não fala, mas age.

Não narra, mas testemunha.

Sua vingança é o eco da terra e dos povos apagados do mapa.

CONCLUSÃO

Mekare é mais que uma personagem: é uma lembrança viva.

É o corpo da terra que se recusa a ser esquecido.

Afundada ou caminhante, ela transforma exílio em gestação — o silêncio em linguagem.

O que o império tenta traduzir, ela encarna.

O que o Velho Mundo tenta enterrar, ela devolve.

O oceano que a carregou é também sua escritura — vasta, indomada, feminina.

Nele, Mekare é tanto naufrágio quanto lembrança.

É a memória que o mar guarda no sal e no sangue, e que o tempo jamais conseguirá apagar.

Public Confession (Restricted)

Logbook of Insanity No. 15

Ritual — rules of protection. Tone: practical, uncanny.

Each log entry marks a day aboard this spaceship, though surely, somewhere on the other side of the world, the sun has already risen.

Yes, the circle of protection has been used in magical rituals for millennia. Scratched into the ground, drawn with stones, or traced in fire... Often, in waking life, it’s enough to imagine a circle around us (of fire or light, for those who enjoy a touch of pyrotechnics) when we wish to protect ourselves, to isolate, to create a force field. Against energy vampires, harassers, pushy salespeople — or stalkers. I drew a circle on the floor, half a meter around me, and fixed my thought on a specific energy pattern. "Fill it with violet light." Wait a few minutes. If the individual doesn’t leave, stop, or retreat — begin expanding your field. Soon enough, they’ll back away — sometimes dizzy, sometimes nauseous. For this to work, you must be well within yourself; otherwise, the one who gets dizzy will be you. Rules of astral etiquette. Mental note: Perhaps you need to lock yourself inside the magical circle. Perhaps — just perhaps — the problem isn’t out there, but in here.

— preserved as requested. signature R.

Public Confession (Restricted)

Logbook of Insanity No. 14

Instruction — ritual of survival. Tone: lucid, theatrical, restrained.

There is a survival manual that never comes in books. I memorized it and kept it beneath my skin: *smile, be polite, pretend not to notice, avert your eyes, ignore the invasion of space.* “All magic has a price,” they say. It’s a tiring ritual, and when the performance convinces, a hollow compliment echoes in my mind: *Very good. Good girl.* It’s the cost of sanity in a mad world. But every actress needs her dressing room. My mental palace has an oak chair — vast, disproportionate, a throne for a royalty that exists only in silence. I wear white, a blue scarf scattered with tiny stars. I watch the rain begin its shy assault against the glass. My hair, loosely tied, lets a few stubborn curls fall across my face as I write poems and stories no one else will ever read. Here, on this stage, the outside rules dissolve. Here, I make the etiquette. They said they saw me wandering — my *ka* distracted and dressed in white. I don’t remember that. I remember a large cat emerging from the shadows like an elegant ghost. In one fluid motion, he leaps onto the table, disturbing the fragile order of my notes. “So you found me, after all?” My voice is softer than the one I use out there. “Very well. But it would be proper of you to behave like a cat.” He understands, of course. In perfect feline irony, he ignores the papers and dedicates himself to licking a paw, purring softly — his way of accepting the contract. “Better that way,” I whisper, mostly to myself. “As you know, cats don’t read the messages on the screen.” Satisfied with the terms, he jumps to a nearby shelf, transforming into a shadowed observer — a guardian of my written and unwritten secrets. While the rain washes the world outside, I sink into the great chair. Here, in my restricted confession, madness is having to leave this place and pretend again.

— preserved as requested. R.

Public Confession (Restricted): Logbook of Insanity No. 13

 

IARA, A QUE DEVOLVE O NOME PERDIDO

Liber Monstrorum – fragmentos de um bestiário inacabado

:

✴️ Fragmentos recuperados de um livro que talvez nunca tenha existido — ou que ardeu na fogueira antes de chegar às livrarias. Cada texto é uma ficha encantada: criatura, espírito, ou memória viva. Não se trata de mitologia europeia ou monstros hollywoodianos, mas dos seres que vivem entre margens, nos silêncios, nos cansaços, nos olhos que demoram a piscar.

✴️ Este é o Liber Monstrorum: um bestiário íntimo de quem vive entre mundos e ainda respira.

Nota: 

Este projeto é um grimório narrativo.

Cada “capítulo” é uma criatura.

Cada criatura, uma travessia.

Algumas têm nome. Outras apenas vestígios.

Leia como quem acende uma vela.

Com vagar.

Com respeito.

(Este livro não é para explicar monstros. É para escutá-los.)

— escrito por alguém que já quis desaparecer

e escolheu respirar como forma de resistência.

Hora mágica

O feriado esvaia-se. A casa seria em breve despedida, a piscina, saudade. Naquele fim de sábado, o céu azul-profundo salpicava-se de nuvens lentas, emolduradas por palmeiras. Ela flutuava na água térmica, braços abertos, cabelos negros derramados como algas. Os sons do mundo chegavam amortecidos, envoltos no manto líquido. Cada oscilação embalava-a rumo a um não-lugar — quase o limiar do sono, mas ela estava acordada. Respirava. Não pensava.

Até que, por um instante, as nuvens pareceram organizar-se. Não como vapor, mas como pupilas voltadas para ela. Um frio sutil percorreu-lhe a espinha.

 Alguém me observa de muito, muito longe, sussurrou-lhe a mente.

 A impressão evaporou. Fechou os olhos.

Do outro lado do mundo, na penumbra de um quarto, Ele ajustava protocolos. O transe leve trouxera a imagem: piscina, céu, forma humana flutuante. Anotou:

 "Água... luz intensa... calmo."

 De repente, uma lâmpada invisível acendeu-se sobre sua nuca. No monitor, a forma girou o rosto.

 Olhava diretamente para ele.

 Um sorriso quase imperceptível curvou-lhe os lábios — como quem decifra um enigma íntimo.

 Ele arfou, empurrou a cadeira para trás. A tela escureceu. Sua mão tremia ao rabiscar:

 "Alvo consciente. Contato visual. Reconhecimento."

 Precisava reconectar.

Ela não soube como soube. Mas soube.

 A presença era curiosa e distante — um dedo mental tocando seu éter. Por um piscar, viu:

 Caderno aberto. Mão trêmula. Uma palavra rabiscada.

 Depois, vácuo.

Ao abrir os olhos, o sol tingia as nuvens de rosa. Sentou na borda, os pés na água. O formigamento elétrico em suas veias não era medo: era reconexão. Como se algo adormecido nela despertasse. Tocou a têmpora, murmurou:

 — Ele.

A palavra ecoou nela — cheia, redonda, pertencente.

Na manhã seguinte, moveu-se com cadência nova. O cheiro do café, o som das ondas, o toque da toalha — tudo ressoava com nitidez amplificada. "Ele" flutuava em sua mente como um mantra. Nenhum pânico. Apenas a serena aceitação de uma camada acrescentada ao mundo.

Ele passou a noite em claro. Diagramas energéticos, frequências cerebrais riscadas no caderno. Tentou reencontrar a piscina nas coordenadas exatas: vazia. Água inerte sob céu escuro. Nenhum vestígio. A frustração apunhalava-o, mas sob ela pulsava a certeza: ela quebrara os protocolos. Precisava encontrar não o onde, mas o quem.

Semanas depois

Ela flutuava em outra piscina, entardecer. Céu salpicado de nuvens quase-organizadas. Olhos fechados. Sentiu, lá longe, o tremor ansioso tentando perfurar-lhe a quietude — agulha sobre seda.

 Não abriu os olhos. Suspirou. A água levou a vibração áspera, dissolvendo-a em círculos perfeitos.

Mergulhou. Viu o próprio cabelo flutuando como algas negras. Riu baixo: a imagem lembrava rabiscos frenéticos num caderno fantasma.

Ao emergir, o céu era rosa. Saiu da água.

 Não olhou para trás.

No mesmo instante, em seu laboratório, seus dedos,  convulsos, ajustavam frequências. O monitor só mostrava ESTÁTICA. Ele jurava ver vultos na névoa digital.

De repente, uma onda de calor doce envolveu-lhe o peito — abraço de nuvem. Breve. Inexplicável.

 Paralisou. Coração acelerado. Revirou os gráficos de ondas cerebrais: linha plana.

Rabiscou no caderno:

 "Falso positivo. Interferência atmosférica?"

Pela primeira vez, sua mão não tremia.

 Lá fora, começou a chover.

Os Elefantes, Ah, os Elefantes

...

Acordei sob um fardo invisível, o peso do mundo pensando sobre minhas pálpebras. Um calafrio percorreu minha nuca, vestígio úmido de um pesadelo que se agarrava à beira da consciência. Fazia tempo que um sonho não me visitava com tamanha clareza, e ali estava ele,  em seus detalhes: pequenos elefantes inertes, corpos minúsculos como promessas abortadas, jazendo na lama de um lugar fantasmagórico, desconhecido. A imagem teimava em ficar, uma sombra impressa na retina, mesmo com os olhos já abertos para a pálida luz da manhã.

Na cozinha, o vapor quente da xícara de café mal dissipava a névoa onírica. Por que mini elefantes? A pergunta ecoava no silêncio matinal. Uma memória surgiu, fragmentada: um documentário sobre a lealdade das manadas, o luto silencioso pelas crias perdidas, as trombas entrelaçadas como um último adeus. Aquele respeito ancestral pelos seus mortos, a forma como carregavam os ossos como sagradas relíquias, fez minha mão hesitar sobre a xícara. Desisti do café, como se o sabor amargo pudesse despertar ainda mais a estranheza daquela visão. Talvez o sonho fosse um fragmento esquecido em algum canto da minha alma, um osso antigo clamando por ser desenterrado.

A cidade lá fora pulsava em seu frenético ritmo, alheia à minha paralisia. Eu permanecia ancorada na cozinha, a mente revisitando cada detalhe daquela cena perturbadora. Os pequenos corpos não sangravam, apenas repousavam, frágeis e translúcidos como uma pele trocada, como moldes vazios de plástico. Inocência desfeita? Ou seriam eles a representação tangível de projetos encantados em alguma gaveta esquecida da minha vida? O curso interrompido, o romance que nunca ganhou vida, o jardim que permaneceu um desejo, a casa que habitava apenas em meus sonhos. "Potencial não realizado", murmurei, a frase ressoando como uma velha conhecida. A constatação doía como uma fisgada no peito.

Liguei para minha filha, a voz tentando mascarar a angústia sob a fachada de perguntas triviais. "Como você está?", indaguei. Do outro lado da linha, uma breve hesitação. "Estou bem. Ontem a prova foi puxada." Uma pausa sutil. "Você está bem? Parece cansada." Desliguei com a promessa de uma visita, enquanto os pequenos elefantes retornavam à minha mente – laços familiares, responsabilidades silenciosas. Seria aquele o peso que o sonho me revelava, por um instante fugaz, ao contemplar aqueles corpos inanimados?

O dia se arrastou com a persistência daquela imagem. Na fila do ônibus, entre as obrigações do trabalho, nas sombras dançantes do parque ao anoitecer, os elefantes me seguiam como uma sombra teimosa. Força abalada? Talvez. Lembrei-me da minha própria risada rarefeita nos últimos tempos, as preocupações engolidas como pílulas amargas. Ou seria medo? O medo insidioso de perder algo que sequer consigo nomear – um futuro incerto, uma delicadeza que o mundo parece empenhado em esmagar.

Naquela noite, antes de me entregar ao sono, abri um caderno empoeirado, há tempos esquecido. Pela primeira vez em anos, a caneta deslizou sobre o papel não para listar tarefas, mas para dar forma àquele sonho inquietante. "O que você quer me dizer?", questionei as linhas brancas, como se dialogasse com um estranho familiar. Não houve respostas imediatas, apenas o som da caneta arranhando o papel. Decidi, então, que na manhã seguinte faria aquela ligação para a terapeuta recomendada por uma amiga. Não por fragilidade, mas por uma coragem silenciosa – afinal, até mesmo os elefantes, símbolos de força e resiliência, precisam da proteção da manada para sobreviver.

Enquanto a sonolência me envolvia, visualizei os pequenos elefantes mais uma vez. Mas desta vez, não estavam sozinhos. Senti a umidade da terra sob suas patas diminutas, e entre a aridez daquele lugar inóspito, algo hesitante, um broto verde, começava a surgir. Um sonho? Talvez ainda não. Mas quem sabe, apenas quem sabe, um começo.